¿Qué vas a hacer ahora, poeta?
Si perdiste la manta y sus
caderas a la primera incoherencia. Fotógrafo de gente perdida, que le llora a
la única musa que encontró.
¿Qué harás ahora, ruina?
Si mendigas por tinta y vino, y
hasta tú misma te abandonas. Si desde la copa de aquel árbol no puedes ver los
buenos tiempos; si para tus pupilas siempre está lloviendo.
¿Qué piensas, olvidado?
Si hasta tu nombre te echa de menos,
si hasta tú te dices ‘dónde te has metido’ y tu reflejo te ha desahuciado.
¿Qué miras, descuidado?
Si no encuentras senda que pisar, ni
camino que crear. Si tus pisadas son tan suaves que ni la tierra te siente, si
tu suspiro es tan efímero que ni el tiempo te ha pasado.
Si tu vida ya no quiere
que la sigas viviendo.
