Eso debe ser la inmortalidad.

Me tuvo mientras me crecían alas.

Y yo le tuve;

Y solo la incertidumbre de no saber quién echaría a volar antes

nos mantuvo con vida.

El vuelo nos mató.

Ambos sobrevivimos.

Eso debe ser la inmortalidad.

El amor.

El amor.

No es
un ramo
de nubes.

No es
un jardín
de estrellas.

No es
una flor
de invierno.

No es
un baile
de disfraces.

Es tenerte.

Que las caricias se nos van de las manos.

Decías que los poetas
han dejado de tatuar abecedarios,
de jugar con palabras.

Porque las musas
ya no sienten, ni ríen.
Sólo cortan flores y se marchitan.

Que las caricias
se nos van de las manos.

Que todos somos predicadores.
Por ese juego de palabras
que hacías con que
somos, estamos y parecemos.