Tállame.

Reinvento renglones, apoyándome en las líneas continuas que escribió mi carmín apoyado en tu piel. Los miro de cerca, borracha, y les suplico antes de dormir. Me quedo en el último escalón de tu espalda y escupo  el hambre que me provoca el no devorarte. Me duele la boca de decirte que yo te quiero más, y de morderme los  labios al verte. A latigazos de saliva, reprimo pecados, que por carne yo he visto morir. A mí no me hables de cruces al hombro, que estoy hecha de astillas y clavos, pues soy de olivo corrompido por barniz. Tállame otro corazón amor, que la lluvia me ha calado los huesos y mi madera se pudrió por falta de besos.